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Este libro toca todos los palos —de San Agustín, al futbolista Zigic; de la fe, a la erótica de las gafas; de la cultura económica, a la duda de si se liga o no en las bibliotecas...— y se hace preguntas profundas —¿cuándo llegará la revolución social?— y ligeras —¿qué hay debajo de las faldas?—. Y lo hace de manera distendida, con estilo llano y directo, porque su autor no se considera un intelectual, sino un ser apasionado por la Literatura a cuyo ejercicio se dedica en cuerpo y alma, pero sin resignarse a perder esas pequeñas cosas de la vida que tanto contribuyen a la felicidad. «¿Intelectual? —se pregunta—. Nada de eso; a mí me gusta pisar todos los charcos, perder el tiempo, pasar el rato... Charlar con los amigos y conocer a alguno nuevo. Dar vueltas por la playa, jugar al fútbol con el niño, ver partidos de baloncesto. Tirar piedras a la orilla de un río. Hablar por teléfono, decir chorradas intrascendentes, olvidarme de las fechas señaladas. Cocinar pizzas caseras, comer con los dedos, aprenderme los diálogos de los Hermanos Marx. Leer a Boris Vian y a Roland Topor, llamar a los timbres, andar en bicicleta. Cantar canciones malas de Siniestro Total, jugar a la pleisteision, caminar sobre el alambre (bueno, mi hijo y yo lo hacemos más bien sobre los bordillos de las aceras, pero le llamamos «el alambre»). Si para ser escritor tengo que olvidar alguna de estas cosas… no sé, no sé». |
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Todos los charcos
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